125.

Une heure plus tard, ils sont à la casse de Golfe-Juan. L’endroit est un immense cimetière parcouru de rats et de corbeaux où tous les objets de la consommation moderne terminent leur existence, loin de leur mode d’emploi de naissance. A perte de vue, tel le charnier d’une bataille leur ayant été à tous fatale, les appareils électroménagers et les voitures s’empilent en dérisoires tas rouillés. Sacrifiés au dieu de l’obsolescence ou de la démode. Des scolopendres grouillent entre les tôles tordues.

Le lieu est tellement sinistre qu’il n’y a même pas de contrôle à l’entrée, aucun promeneur n’a envie de s’y aventurer. Lucrèce et Isidore avancent dans ce dépotoir.

Ainsi finissent les machines qui ont vécu aux côtés des hommes. Voitures serviles qui n’ont pour seul tort que d’avoir été conduites par des maladroits qui les ont lancées contre des platanes. Téléviseurs évidés qui ont pourtant occupé des générations d’enfants pendant que leurs parents souhaitaient être tranquilles. Cuisinières en fonte. WC en faïence. A droite, une colline de nounours en peluche qui ont été les principaux réconforts des bébés. Plus loin, une montagne de chaussures qui ont évité aux pieds humains de se blesser au rude contact du sol.

Se révolteront-ils un jour ? ne peut s’empêcher de songer Isidore. Objets inanimés, aurez-vous un jour une âme ? Deep Blue IV serait-il le Spartacus qui, le premier, se lève pour dire « assez ! » ?

Un monticule de téléphones, certains encore à cadran. Des fers à repasser. Des réveille-matin. Lucrèce et Isidore avancent avec une impression de fin du monde. Sur le côté, des pneus brûlent.

Un hélicoptère rouille, les pales fléchissant comme des pétales de fleurs fanées.

Deep Blue IV, la machine gladiatrice qui, après un affront public, a décidé de se venger. Et tout d’abord d’agir. Avec ou sans l’aide des humains. Et ensuite… peut-être a-t-elle pris conscience de cette déchéance inéluctable : les cimetières de machines. Elle les aura vus sur Internet. Comment disait Mac Inley ? « Elle est obsolète, on la remplacera par des machines comprenant des pièces organiques. » Ils sont donc en train de la réaliser, cette jonction vivant/électronique. Et personne ne les surveille, parce que personne ne croit que les machines pourront un jour penser. Comme le directeur de l’université de Sophia-Antipolis : « Juste des machines à calculer. » Il ne se rend pas compte.

Un rat se faufile non loin d’eux, avec un bruit de pattes griffues sur le métal.

Les machines ne souffrent pas. Ce qui caractérise la conscience c’est la souffrance. Quand elles commenceront à souffrir, elles se poseront des questions.

Des chaînes hi-fi avec tourne-disque, des magnétoscopes, des rôtissoires, des barbecues, des canapés crevés laissant s’épanouir leurs ressorts, des vélos. Tout paraît en parfait état de marche, seulement abandonné pour satisfaire de nouveaux besoins.

Un homme est en train de bêcher dans un tas de boulons rouilles.

— Les ordinateurs, s’il vous plaît ? demande Lucrèce.

— Il faut voir le coin informatique, répond-il à la façon d’un vendeur de grande surface.

Il désigne une pyramide quasi parfaite d’ordinateurs, d’imprimantes, de scanners, de claviers, de câbles et d’écrans entremêlés.

Un vieux gitan au visage buriné, en veste de cuir blanc et chemise noire, les doigts couverts de bagues dorées, les rejoint.

— Je suis le patron, c’est pourquoi ?

— Un ordinateur.

— Un ordinateur ? Vous plaisantez, il y en a des milliers ici. Des pockets, des micro, des mini et même des stations de travail complètes.

— Oui, mais celui-là est spécial.

Le gitan éclate de rire et dévoile des canines en or.

— Il a un écran, un clavier, un disque dur et un lecteur de disquette, non ? Je crois que j’ai déjà vu son faciès quelque part.

Il s’éloigne pour essuyer ses mains maculées de cambouis avec un chiffon sale.

— Je peux vous en dresser un portrait-robot, annonce Lucrèce.

Elle prend son bloc-notes et, se souvenant des images vidéo que lui a montrées son compagnon, elle esquisse un cube et inscrit dessus les mêmes lettres gothiques : DEEP BLUE IV.

— Il est beaucoup plus volumineux que la moyenne. Il doit bien mesurer un mètre de haut.

Le gitan consent à se pencher sur le dessin.

— Vois pas, dit-il.

— Un engin rare, un modèle unique.

— Vois toujours pas.

Isidore a soudain une idée :

— Le nôtre possède un bras mécanique articulé.

Là, le gitan fronce les sourcils. Il se dirige vers son propre ordinateur et consulte ses fichiers.

— Un certain Deep Blue IV, dites-vous ?

Le propriétaire de la décharge paraît soucieux.

— Un gros truc blindé avec un bras robot articulé. Ouais… je m’en souviens : il est passé par ici. Le problème c’est que nous l’avons déjà revendu.

— À qui ?

— A une administration.

Il fouille dans un tas de papiers froissés qu’il sort d’un classeur marqué « factures ».

— Voilà. Votre Deep Blue IV, nous l’avons livré à l’hôpital psychiatrique de Sainte-Marguerite. Ouaip. Il doit y prendre sa retraite après toutes ces émotions. C’est une machine de guerre. Mais une machine de guerre qui a été vaincue. Vous savez que c’est lui qui a perdu le championnat du monde d’échecs ?

Il lit une feuille agrafée et leur signale que l’hôpital doit être satisfait de la livraison puisqu’on lui a demandé de fournir un autre ordinateur de cette même gamme. Il en ajustement trouvé un, à peine moins puissant mais tout aussi volumineux.

— L’informatique c’est comme tout. On en veut toujours plus. Des machines qui vont plus vite, qui font plus de choses. C’est l’objet qui a la durée de vie la plus réduite. Autrefois on changeait d’ordinateur tous les six ans, maintenant c’est tous les six mois. Tenez, l’autre ordinateur, on doit leur livrer demain. Là encore, c’est un ordinateur surdoué. Figurez-vous que, celui-là, il servait aux gens de la météo. La météo c’est très dur à prévoir. Il y a des centaines de facteurs à prendre en ligne de compte. Alors les spécialistes font plein de calculs et ils s’équipent avec les machines les plus compliquées. Par exemple, aujourd’hui ils ont annoncé le beau temps et il est au rendez-vous. Remarquez, je préfère, parce qu’ici la rouille c’est notre problème numéro un.

Lucrèce regarde le ciel, méfiante.

— Isidore, vous croyez qu’il va faire quel temps ?

Alors Isidore s’arrête près d’un arbre. Il détruit méthodiquement la toile qu’une araignée a construite entre deux branches.

— Que faites-vous ?

— Si elle ne fait rien, c’est qu’il va y avoir du vent ou de la pluie.

— Je ne comprends pas le rapport.

— Quand une araignée sent qu’il va y avoir du mauvais temps, elle ne veut pas gaspiller son énergie à construire une toile qui sera abîmée par les intempéries.

Ils restent un instant à contempler la toile dévastée. L’araignée ne bouge pas.

— Il va pleuvoir, annonce Isidore.

— Peut-être qu’elle est intimidée par notre présence ?

Comme Lucrèce dit cela, le ciel s’obscurcit et il se met à pleuvoir.